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  Apercu : Envie de passer de bons moments dans une bonne ambiance ? Un texte que j’étais en train de taper samedi, quand le vent mauvais a soufflé…. Envie de silence, là tout de suite, sur l’écran. Envie de temps et d’espace. Envie de voyages en longs panoramiques, en longs travellings, en longs plans fixes. On verrait des maisons, des gens, des paysages. On aurait le temps de les regarder, on aurait le temps d’écouter le vent, la pluie, le crissement des pas sur la neige. Le grain de la peau. Le jeu du soleil sur la joue. On verrait le mer, on resterait sans rien dire, sans rien faire, à se perdre le regard dans les nuances de bleu, de gris, de vert. On irait loin, à l’autre bout du monde, vers des gens qu’on ne voit jamais, qu’on n’entend jamais. On s’inviterait chez eux, on les regarderait vivre, on s’attarderait sur des objets, des instruments, des rites. On regarderait bouger les arbres, trembler les herbes, fumer la terre. Et les jeux des enfants, le regard des femmes, les gestes lents des vieux. On écouterait respirer le monde. On n’aurait rien d’autre à faire, assis devant l’écran. Une grande paix du regard, au cœur de la nuit bleue. A des années lumières des perroquets bavards. Une grande, longue et belle cure de silence. Comment peut on être sûr que tous les corbeaux sont noirs. Si on a jamais vu de corbeaux blancs ? Comment peut on être sûr que tous les corbeaux sont noirs. Si on a jamais vu de corbeaux blancs ? Ferme les yeux pour mieux nous pardonner…. Tu n’en connais rien de mieux ! Vous ne voyez donc pas vos cimetières ? Laisse-les donc pleurer de joie ! Toi qui ne fut même pas soldat ! Comme si l’amour durait l’éternité…. Que connais-tu de l’amour ? Des yeux bleus, des cheveux fous ? Tu n’en connais rien du tout ! Comment peut on être sûr que tous les corbeaux sont noirs. Si on a jamais vu de corbeaux blancs ? Mon texte du jour  : savoir aimer. Et les mots dansent, et les mots rient. Vos enfants ne sont pas vos enfants. Vie qui a soif de vivre encore et encore. Vous pouvez leur donner votre amour mais pas vos pensées. Car ils pensent par eux-mêmes. Car leurs âmes habitent la demeure de demain, que vous ne pouvez visiter, même dans vos rêves. Vous pouvez vous évertuer à leur ressembler, mais ne tentez pas de les rendre semblables à vous. Vous êtes les arcs par lesquels sont projetés vos enfants comme des flèches vivantes. La nuit tombe sur la ville. Les jeunes accouchées posent leurs mains sur leurs ventres plats. Elles sentent encore, sous leurs paumes tièdes, les mouvements de leurs bébés, comme si l’émouvante mémoire du corps tentait de garder quelques heures, quelques jours durant, les secrets partagés avec ces enfants en allés. Au creux des berceaux, auprès des mères, les enfants serrent leurs paupières, gardent jambes et bras remontés dans l’espoir de retrouver les chères habitudes prises dans les ventres tendres. Qui sait s’ils ne cherchent pas, pendant les longues heures de sommeil et au gré de leurs rêves, à  renouer l’amarre rompue, entendre encore l’écho du cœur maternel, à retrouver les rives des lacs secrets où ils se reposaient. Qui sait si leurs éveils ne les emplissent pas d’une joie terrifiante, tant ils se sentent heureux de vivre, mais si petits pour un si grand monde ? Les bébés, dans leurs berceaux, ont-ils derrière leurs fronts lisses, au profond de leurs yeux nouveaux, leur première rencontre avec la solitude ? Ils réveillent chez les grandes personnes les souvenirs enfuis de ces premiers effrois à être au monde. Alors, sans bien savoir ce qui les mène, elles entourent d’autant plus les tout-petits qu’elles cherchent à tâtons dans leurs souvenirs. Un petit poème que j’ai retrouvé collé dans un cahier. Ce qui est ténu est facile à disperser. Est partie d’une motte de terre. Commence par le premier pas. Mon texte du jour est du president poete senghor. Pas même la chanson de nourrice. Qu’il nous berce, le silence rythmé. Afrique dans la brume des villages perdus. Les toits des cases luisent tendrement. Que disent-ils, si confidentiels, aux étoiles ? Dedans, le foyer s’éteint dans l’intimité d’odeurs âcres et douces. Ils n’ont pas voulu mourir, que se perdît par les sables leur torrent séminal. Et les mots dansent, et les mots rient. Comment peut on être sûr que tous les corbeaux sont noirs. Si on a jamais vu de corbeaux blancs ? Comment peut on être sûr que tous les corbeaux sont noirs. Si on a jamais vu de corbeaux blancs ? Et les mots dansent, et les mots rient.

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